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Vetusta Morla
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Tour de Francia
En la playa y con honores enterramos los relojes, funeral por el despertador.
Luego, en un corcel ciclista damos vueltas a la isla y no hay podio para el vencedor.
Escribieron nuestros nombres con brochazos blancos y al revés, igual que en Tourmalet, lanzados por un mes, van
perdidos en el pelotón, salvados a contrarreloj, en brazos del sofá, van nadando en contrapedal, hundidos en la general, pero a flote.
Cromos, naipes, sombras, siestas, libros viejos y una gesta que se asoma en el televisor.
Reinas en el chiringuito miran a un señor bajito que dejó en la arena su maillot.
Carne de meta volante, flota de medusas al sprint. Agosto llega al fin, septiembre ya está aquí, van もっと沢山の歌詞は ※ Mojim.com
perdidos en el pelotón salvados a contrarreloj, en brazos del sofá, van nadando en contrapedal, hundidos en la general, pero a flote.
Quince eneros después, ya con julio en ciernes, no dan para más los pies y nos quema un sol ausente, inerte.
Mientras van ya bajando el puerto de las tres con diarios del ochenta y seis guardando el pecho, y van, van quedando fuera de control repiten la misma canción sin ver París, y van, y van
perdidos en el pelotón salvados a contrarreloj, en brazos del sofá, van nadando en contrapedal, hundidos en la general, pero a flote.
Antihéroes.
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